SAPERLOTTE

Serez vous là lorsque sera, drôlesse,

Eteint le feu joyeux de ma jeunesse?

Rirez-vous demain au vu de mes rides?

Et ferez de moi l'amant apatride...

Zapperez vous l'aura... dans nos regards?

Votre candeur ma mie me fait égard;

Oariste plaidoyer qui pour cause,

Unissant nos mots en si belle prose,

Sied si bien à nos âmes éclectiques.

Le temps maraud est un gueux qui s'applique,

À flétrir les amours jour après jour...

Lors, qui plus se souciera du parcours ?

On dit souvent que l'âge importe peu:

Ranime-t-il pourtant le même feu ?

S'il ne se complait à faire d'affront,

Que me réserve-t-il de plus qu'au front,

Une bien trop parcheminée rudesse,

Et aux yeux quelques indélicatesses...

Sur quoi de nous savoir heureux amants,

Entre-nous le chat, bien évidemment,

Ronronnera devant la cheminée,

Accointant la braise de nos années.

RHD

Bonjour,

la poésie libre, du moins il me semble, se révèle pour être de nos jours plus que jamais un style très prisé. Pourtant, ça n'est pas pour autant qu'elle est dénuée de subtilités! Alors, me suis-je pensé, ce serait bien d'en débattre ici-même... ne serait-ce que pour faire le point sur cette indispensable particularité .

Écrire une satire, mais ne pas ouïr

le temps qui furieusement l'étire.

Saisir son rêve à pleine conscience;

Prescience qu'un souffle imaginaire

Né d'hier, enivre de pieux souvenirs.

L'ire en bandoulière, cœur musette...

Musardent les jours qui s'égosillent

Et grésille notre étincelle de vie.

Que retiendrons-nous de ce brouillon froissé?

Fuite en avant, avenir intempérant;

Incantations d'un temps à qui l'on ment.

Indécences condescendantes qui hors portée

Faussent la note sommairement diésée

D'un Ré majeur au goût bien trop salé...

Vie, que me veux-tu dans ce monde expectoré?

Ta musique, je la connais de source innée!

Elle subsume à l'idée du souffle inachevé:

Symphonie embryonnaire d'un écho tunnel pathétique

Mythique passage affectant l'interligne d'une larme

Dépôt des armes d’amertume: baiser posthume.

RHD

Pour tenter d'expliquer en quoi peut consister l'écriture poètique libre, voyons ensemble quelques unes des subtilités dont je fais état. Pour ce faire, on va prendre pour exemple la première partie de texte qui, justement, n'est pas dénuée de sonorités:

Écrire une satire, mais ne pas ouïr

le temps qui furieusement l'étire.

Dans ce premier distique caché, le verbe "Écrire"est en résonance avec "Satire" "ouïr" & "étire"

Saisir son rêve à pleine conscience;

Prescience qu'un souffle imaginaire

Né d'hier, enivre de pieux souvenirs.

L'ire en bandoulière, cœur musette...

Ici nous retrouvons d'autres résonances: "conscience" & "Prescience" "imaginaire" & "Né d'hier" "souvenirs" & "L'ire"

Et puis il y a les "images" du genre

"bandoulière & musette"

ainsi que d'autres sonorités qui s'enchainent... etc.

Musardent les jours qui s'égosillent

Et grésille notre étincelle de vie.

Voilà donc pour la forme.

Quant au fond, il découle d'une idée bien vaste, si vaste que l'on peut s'y perdre. Bien quelle gravite autour de notre raison d'être. S'éspérant qu'entre entre casses gueule et papiers froissés, elle ne se résume pas à un seul essai, et qu'à l'autre bout du tunnel évoqué dans mon texte, mais aussi par les "revenants" de l'EMI dont je suis, il se trouve néanmoins "quelque chose"!

La vie est comme un fleuve dont on lorgne les rives.

L'on n'y sait faire mieux que jeu d'échecs en dérives.

Lavés à noyer sous le flot de ceux qui Haïssent:

L'Ave de Maria salue en nous ceux qu'ils salissent.

RHD

(Acrostiche)

Palindrome de l'amour qui s'envie à contrecoup

Au fil des jours, tu sais, de l'autre le désidérata

Lénifiant l'âpreté de son chagrin parfois si cruel

Insigne signe sous seing, qui ne résistera au cri

Noyé parmi le flot fluctuant du grand lit polisson

Déni de trève à Satan ou rêve d'ami qui s'attend

Routard, tu inverses puis renverse tout du décor

Orgiant l'insuffisant qui dévie l'esprit bleu adagio

Mélé sans aternoiement à l'ascendant maelstrom

Et aux couches louches, que tu touches farouche

RHD

Débiles désinvoltures aliénées...

Emportée vers ailleurs ma pensée entraînée,

Balbutie en elle l'étrange sentiment

Indélébile d'avoir vécu un avant.

Lequel se plaît à nier sa réalité

Ensevelie, avec l'esprit d'ambiguïté.

Sinon qu'à crépiter encor... le temps d'un flash.

RHD